Maestro
Si mi mente visionaria
quiere hacerme el privilegio,
voy a evocar el colegio
donde cursé La Primaria.
Tal visita imaginaria
siento que se hace real,
y ya el Colegio Fiscal
de mi dura y triste infancia,
sobre el tiempo y la distancia
cobra vida material…
Te veo, viejo Maestro
de guardapolvo y palmeta,
pasear entre las carpetas
con el ojo astuto y diestro.
En ese ambiente siniestro
que aún guarda mi salón:
sin luz, sin ventilación,
sin espacio para tantos;
te veo enseñando cantos
de patriótica emoción…
Te veo acabar la vida
en ese infantil infierno;
siempre con el mismo terno
y la camisa raída.
Cada lección aprendida
te saca una nueva cana.
Cada revisión de plana
te marca una nueva arruga.
Cada promoción que fuga
deja muda tu campana…
Y veo a mis compañeros,
de caritas macilentas,
todos hijos de sirvientas
y de explotados obreros.
Y tus ojos lastimeros
veo que quieren llorar…
Y dejo de recordar
tanta injusticia de otrora,
clamando por una aurora
que me ayude a despertar…
Autor(es): Nicomedes Santa Cruz
